La carta

Estaba allí.
Sobre la barandilla de aquel lago.
En sus ojos un mar se debatía, provocando olas que rompían en sus pestañas.
Una rosa.
La rosa que unos momentos antes vivía en sus manos, yacía ahora en un cementerio de agua, cuya losa eran unas pequeñas olas.
Una carta.
Un sobre cerrado que había viajado con ella en el bolso, a la espera de llegar a ese rincón, el rincón de los dos.
Allí, con sumo cuidado rasgó el sobre, con suavidad.
Sacó la hoja de papel, y las palabras se fueron deslizando entre sus labios.
Recuerdos, sentimientos que revoloteaban como mariposas, mientras su mirada se posaba en cada palabra, en cada línea, en cada párrafo.
Le hablaba del desierto, de miradas pérdidas, de sueños rotos por las balas, por el radicalismo de las religiones, por la ambición de quién sabe quién, o de qué poderes fácticos.
La letras dibujaban noches de insomnio iluminadas por las granadas y el fuego de artilleria, del calor de una tierra que hace muchos años fué berjel y esplendor.
De mujeres y niños que perdían la vida en una cuneta.
De hombres que empuñaban sus armas sin saber el motivo de por que tenían que hacerlo.
Matar para sobrevivir. Sobrevivir matando.

Le costaba leer aquella hoja, el dolor de su ausencia se bañaba en sus lágrimas.

Terminó de leerla, y la apretó contra su pecho.
Cerró los ojos y dejó caer la rosa.
La rosa que ahora moría en el agua.

Recogió sus recuerdos, guardó la carta en su bolsillo, envolvió sus lágrimas en una sonrisa triste, y dió la espalda a aquel lago.
Había leido su última carta.